que manera de escribir cosas que digo para mi mismo. y no es que me entienda cuando escriba, ni que cuando escriba entienda lo que digo, sino que busco una forma, un deseo de que así sea, o que de otra manera... no importa lo mas minimo, me desago en papeles, en tinta y espacios vacios, miro en silencio, pienso, especulo, descubro, y espero... juego, y sigo aqui, frente a este montón de letras apiladas, que se amontonan en palabras dichas al oido de alguien que no está, de alguien que no quiere oir, o que realmente ni siquiera existe.
pero tampoco me importa, aqui no voy a encontrar nada, o al menos eso es lo que intento, es una nueva receta, aqui se inventa algo nuevo, nace lo puro, lo que sea posible, ahora es ésto: una vez más; yo. mañana... quién sabe, Un agujero en medio del techo, un valde con agua.
El sonido de una gota, de mil gotas en una noche, supongo que afuera llueve, ahora dudo hasta de mi, lo mismo escucho el silencio, que me implora respuesta, una accion o dejar de hacerla, actuar.
si estuviera en otro lado, preguntaria en que carajo estoy metido, o que mierda es lo que debiera de hacer, pero ni la noche es aquella, ni yo estoy aqui por eso, la pregunta se vuelve miles, y por que habre yo, venido hasta aqui? haber dado con esto?
otro punto y aparte, aunque siga la noche que acaba de empezar y está a punto de acabar, no es que tenga sentido, pero recuerdo algo de hace mucho, sabor a boca y gusto a no se qué, o si recuerdo, pero no se como se escribe... cuando te dá nervios la cercania, y se quiere salir corriendo pero estás justo en el lugar en el que quisistes estar, cuando la sangre hierve y no queda mas que improvisar, ahí cuando la vida se agolpa en el pecho y estalla en el aire algo dentro de mi, y las palabras salen dobladas, demasiadas altas, o muy bajas, pero justo como debieron ser, cuando el silencio ahoga pero respira el espacio, y te suelta de golpe un algo hacia la nada, un segundo fuera y un instante en el que se vence cualquiera sea el enemigo, cualquiera sea la distancia,
y salto hasta alcanzart, aunque tu no sepas, lo que ha costado llegar a tu lado. y ahi es en donde creo que estaba... un monton de años mas tarde, pero ahora, en el colchon con las sabanas, y la gotera en el valde, la lluvia que pasa hasta adentro, y salpica los libros que quizas deba levantar del suelo, pero tengo frio y las medias quedaron lejos, y a mi lado duerme alguien, que no me atrevo a despertar, estoy en otro lado, he vuelto a serle infiel y no es posible que lo entienda, prefiero mejor asi, no es gran cosa lo que pierdo, son todas paginas ya leidas, se arruina un cuaderno de notas, un monton de dibujos, tal vez una agenda y no alcanzo a ver que mas, el silencio, como dije abunda, pero aqui no existe, hay un humo tenue, un sonido espeso y un aire partido en dos, hubiera preferido seguir en otro lado, o volver el tiempo como hacia de niño, que hacia una y mil veces las mismas cosas de nuevo, una mañana de hace dos meses, me acuerdo de mi, que tenia otra forma, y hasta otro nombre tenia , un sol diferente y tal vez era otoño, totalmente nublado, no hay olores cuando recuerdo, o el olor se traduce en palabras, y entonces no cuentan. de nada sirve... decir claveles, saumerios, peperina o marihuana, lo mismo dá madera, acerrin , tronco cortado, sonido en el aire, musica de violin.
una guitarra punteada, rasgada y arañada en tiempos enteros de diferentes maneras, crepitar de perfumes que vuelan en mi mente mezclando un color con alguna textura, y quisiera estar loco o cuerdo, pero diferente de esto que pasa hoy o mañana,
arrancarme de esta almohada,
romperme contra una pared de ladrillos,
pero explotando en algo o en mil estados,
llegar a ser nada y dejar de existir ahora y de una exquicita y seductora manera, si es que eso se sentiese bonito,
estallar en mil formas,
, soy invisible si quiero, pero aun asi la gente me ve siempre,
no me cree cuando digo, que puedo desaparecer si lo quiero, pero es que no quiero, aunque sepa que puedo,
romper el hielo en el espacio,
cortar el fondo del mar en pedazos, amarrar la punta del cenit en los dientes
y golpear con los ojos aquel horizonte
para cambiar su color si quisiera o demorar la luz en el cielo
aunque no sepa si existas, y si existieras no estoy hablando con vos, sinó con lo que flota, esto es entre yo y mi. cuando lo digo me suena ridiculo, casi dejo de escribir ahora, pero no quiero hasta que acabe, aunque sea nunca, aunque quede por siempre, palabras totalmente usadas, repetidas, no quiero mentirte, trato de no hacerlo, pero acaso sera verdad alguna palabra? hoy llueve en la noche, o ésta noche está lloviendo y se mojan los libros que salpican las gotas al caer en el balde, quizas tengas razon, y yo sea un idiota, y de que sirve todo esto y por que no me dejo de romper los telefonos, y quizas eso sea una verdad, pero de que serviria dejarlo, tampoco daría los mismo, pero quizas me sienta bien cuando acabe, quizas, quizas, quizas, quizas... cuando te mire a los ojos, de cerca y me escupas la cara, o me beses la boca, aunque no tengas nada que ver desde un principio y sea yo el que no exista, a pesar de estar ahora, usando tu nombre, por que no tengo nada, y los libros se mojan, y son lo poco que me queda, aunque me guste mas la idea y las hojas mojadas,
y me seduzca la pena que me dan las tapas dobladas, las letras torcidas, y la tinta corrida, como casi sin quererlo-queriendo, dejar libre de accion el espacio, mantenerme inerte al movimiento,y girar fijo en un punto movil que avanza en un abismo de cosas, (si, cosas) que invento pero que carecen de vida, de magia, por que si fuera inventor otra, seria la historia, pero ahora solo nombro, y me desespera la idea, me golpea en la cara lo que no tiene remedio, aunque sepa que todo lo tiene, y me toque ser ahora, un mago sin su magia, un ladron que ha sido robado, y me duela en la panza el moreton que me hiciste, y sepa en el fondo que no tienes nada que ver con nada de todo esto o aquello, pero te uso, como ultimo y como primer recurso, por que no es nada el moreton si revelo que me lo hice tan sólo solo., cayendome al piso.
se vuelve torpe la realidad misma si no te pongo en ella, si no te dibujo en el aire, si no te pongo colores, si no te vuelvo mi complice, se desvanecen las cosas, si, las cosas, aunque parezca mentira. lo mismo no miento, aquella mañana me despertó las tres de la tarde, el sol que entraba por el mismo pedazo de techo faltante y por el cual entran las gotas que caen.
me daba en la cara, por que en otoño el sol se inclina al noreste, y me pega en la cara, como dije hace un rato, o precisamente hace unas cuantas palabras, y me gusta dormir cuando pasa, y me tapo los ojos, y le niego el derecho al dia que me quita los sueños,
pero esta tarde es diferente, inconclusa y sin final, totalmente diferente por que me levanto en el instante, y corro apurado, para no hacerme pis encima.
pero luego el problema, es precisamente que despues sigo apurado, sin saber por que, y aun ahora lo estaba cuando hacia el amor con ella aunque te moleste o nisiquiera te importe, lo nombre. corri a la habitacion contigua y jugue al juego que jugabamos siempre, te atrape en la ventana justo entonces cuando te escapabas, y yo me reía solo, como un loco que se hace el cuerdo, sin estar de ninguna de las dos maneras, tan solo jugaba, hasta que me dio el hambre, y entonces empezó todo.
